Shamanismo tecno-poético o el estornudo imperial

2006-10-19T09:13:00.000-07:00

"Discourses of truth that provoke laughter and have the institutional power to kill are, after all, in a society like ours, discourses that deserve some attention". -Michel Foucault

¿ALGUIEN DIJO CONTROL SOCIAL?

2006-09-25T21:44:00.000-07:00

HE SEES YOU.. when you're sleeping
he knows when you're awake
He knows if you've been bad or good
So be good for goodness sake

You better watch out
You better not cry
You better not pout
I'm telling you why
Santa Claus is coming to town!!

Estornudos imperiales o la reproducción masiva de una bacteria

2006-09-10T14:20:00.000-07:00

2006-08-31T10:07:00.000-07:00

“Clockwork automata, but also motor automata, in short automata of movement, gave way to a new computer and cybernetic race, automata of computation and thought, automata with controls and feedback. The configuration of power was also inverted, and, instead of converging on a single, mysterious leader, inspirer of dreams, commander of actions, power was diluted in an information network where decision-makers managed control, processing and stock across intersections of insomniacs and seers.” -Gilles Deleuze

Horizonte Líquido Por: Aldo Pellegrini

2006-08-26T22:59:00.000-07:00

Con paso tranquilo
los transeúntes avanzan hasta el umbral de las pupilas
amantes negros ahuyentan a los perros enfurecidos
es la hecatombe de la lujuria que se agita detrás de los rostros demudados
con paso tranquilo
amantes policromos se cruzan en la alameda de la angustia
en su alcándara
el espectador perfecto estudia impasible las señales de vértigo
el fuego latente de las vírgenes
el semblante inmaculado de las puertas
una voz se entreabre para mostrar su oscuro deseo
el amante negro sube las escaleras arrebatado por la danza frenética
las ventanas se cierran
silencio de la noche de la carne
los desconocidos se estrechan la mano
una conversación interminable descansa en el extremo límite de la sombra
desde la fría pupila los gimnastas ruedan por las escaleras destrozadas
¿cómo llegar hasta lo que de ti no se ve?
¿cómo hacer brotar el deseo ardiente de tu carne entreabierta?
a sus pies
los perros enfurecidos ladran ojos implacables
en ellos se pierde el lenguaje de los deseos
el ahorcado se balancea al eco de los ladridos
buenas noches
todo termina
los perros aterrados huyen del horizonte ardiente y líquido
palidece el vigor de los brazos ávidos
una noche tranquila para el desconocido que se aleja
una noche de olvido negro.

2006-08-20T22:45:00.000-07:00

“Laughter on American television has taken the place of the chorus in Greek tragedy. In other countries, the business of laughing is left to the viewers. Here, their laughter is put on the screen, integrated into the show. It is the screen that is laughing and having a good time. You are simply left alone with your consternation.”
-Jean Baudrillard

Reclamo

2006-08-17T21:43:00.000-07:00

Reclamar, si es posible, el estornudo
las barras de metal sobre la espalda
la navaja fronteriza sobre el brazo del latino
tu mano violadora en nuestra falda
el puño que he cerrado por creencia
la estúpida doctrina de la ciencia
el grito provincial
la voz para gritar
la cuesta interminable del viajero
la carne de cañón del extrajero.
Reclamar, si es posible, el laberinto
la muerte cultural por la que pago
el vértigo de ser y no ser visto
la bandera manoseada
por el mito que comparten
las balas que visten nuestros pulmones
y el que piense que no es de ninuga parte.

Al árbol del conocimiento le han puesto un condón sin don Por: Luis Eduardo Aute

2006-08-01T13:31:00.000-07:00

I.

La ciencia
es el anticonceptivo de la consciencia
y la conciencia
su inmaculada concepción.

II.

La consciencia es la luz
del ojo que ve
y se ve.
La ciencia, claramente mente clara
es el ojo que mira
sin ver.

III.

La ciencia mira
y la consciencia ve...
¿Y la conciencia?...
el ojo que te ve.

LAS AGUAS NEGRAS DEL IMPERIALISMO YANKEE

2006-07-28T20:33:00.000-07:00

Democracy Por: Leonard Cohen

2006-07-26T22:14:00.000-07:00

It's coming through a hole in the air,
from those nights in Tiananmen Square.
It's coming from the feel
that this ain't exactly real,
or it's real, but it ain't exactly there.
From the wars against disorder,
from the sirens night and day,
from the fires of the homeless,
from the ashes of the gay:
Democracy is coming to the U.S.A.
It's coming through a crack in the wall;
on a visionary flood of alcohol;
from the staggering account
of the Sermon on the Mount
which I don't pretend to understand at all.
It's coming from the silence
on the dock of the bay,
from the brave, the bold, the battered
heart of Chevrolet:
Democracy is coming to the U.S.A.

It's coming from the sorrow in the street,
the holy places where the races meet;
from the homicidal bitchin'
that goes down in every kitchen
to determine who will serve and who will eat.
From the wells of disappointment
where the women kneel to pray
for the grace of God in the desert here
and the desert far away:
Democracy is coming to the U.S.A.

Sail on, sail on
O mighty Ship of State!
To the Shores of Need
Past the Reefs of Greed
Through the Squalls of Hate
Sail on, sail on, sail on, sail on.

It's coming to America first,
the cradle of the best and of the worst.
It's here they got the range
and the machinery for change
and it's here they got the spiritual thirst.
It's here the family's broken
and it's here the lonely say
that the heart has got to open
in a fundamental way:
Democracy is coming to the U.S.A.

It's coming from the women and the men.
O baby, we'll be making love again.
We'll be going down so deep
the river's going to weep,
and the mountain's going to shout Amen!
It's coming like the tidal flood
beneath the lunar sway,
imperial, mysterious,
in amorous array:
Democracy is coming to the U.S.A.

Sail on, sail on ...

I'm sentimental, if you know what I mean
I love the country but I can't stand the scene.
And I'm neither left or right
I'm just staying home tonight,
getting lost in that hopeless little screen.
But I'm stubborn as those garbage bags
that Time cannot decay,
I'm junk but I'm still holding up
this little wild bouquet:
Democracy is coming to the U.S.A.

Sospecha

2006-07-19T19:41:00.000-07:00

No es suficiente lijar la piel hasta los huesos
y existir ruidosamente en cada página virtual
donde aunque un poco deslucido y parodiado
el mundo presencia mis inscripciones viscerales
con metraje de estornudo amplificado.
Mírenme bien
esta podría ser mi última expresión de paranoia
porque entre tanto baile, grandeza y júbilo forzado
¿de qué me vale agarrarme los cachetes y negociar una sonrisa
cuando observo los vestigios de este disfrute simulacro?
Sospecho, hoy que todo lo que vale es la sospecha
que el espesor de las vísceras humanas
tronará con tal ardor y omnipotencia
que yo prefiero adelantarmele al olvido
enfatizando la nimiedad de mi existencia.

Ante el sabor inmóvil Por: Oliverio Girondo

2006-07-10T21:44:00.002-07:00

Todos los intermedios pudresienes de espera de esqueleto de lluvia sin persona
cuando no neutros lapsus micropulpos engendros del sotedio
pueden antes que cóncavos ausentes en seminal yacencia
ser otros flujos ácidos del diurno sueño insomne
otros sorbos de páramo
tan viles vivas bilis de nonadas carcomas diametrales
aunque el sabor no cambie
y Ofelia pura costa sea un pescado reflejo de rocío de esclerosada túnica sin lastre
un fósil loto amóvil entre remansos muslos puros juncos de espasmo
un maxilar de luna sobre un canto rodado
tierno espectro fluctuante del novilunio arcaico dromedario
lejos ya de su neuro dubitabundo exnovio psiquisauce
aunque el sabor no cambie
y cualquier lacio cuajo invista nuevos huecos ante los ídem lodos expartos bostezantes
peste con veste huéspedes del macrobarro grávido de muerte
y hueros logros de horas lagrimales
aunque el sabor no cambie
y el menos yo del uno en el total por nada
beato saldo de excoito amodorrado malentetando el asco
explore los estratos de su ámbito si sino
cada vez menos cráter
aunque el sabor no cambie
cada vez más burbúja de algánima no náyade
más amplio menos tránsfuga
tras sus estancas sienes de mercurio
o en las finales radas de lo obsceno
de marismas de pelvis bajo el agua
con su no llanto arena y sus mínimas muertes navegables
aunque el sabor no cambie
y sólo erecto espeso mascaduda insaciado en progresiva resta
ante el incierto ubicuo muy quizás
equis deífico se malciña la angustia interrogante
aunque el sabor no cambie

2006-07-06T21:57:00.000-07:00

A mis amigos lectores solo les cuento que había leído cada uno de los escritos del autor de esta carta y nos parecen terribles. Nosotros, que no me gusta casi siempre no leer ningún buen libro, estoy pensando que auspiciar semejante paralabrería vacua y ruidosa es digno de comprador de centros comerciales. Yo, que he escrito para ustedes tantos versos y ni las gracias te he dado, presiento que la poesía que leo será escrita por otro que, luego de escribirlo, me parece un poeta inigualable. Además, la labor de un lector voraz es escribir con arrogancia e indiferenica, como leen los poetas que se apellidan Poeta para que no muera el nombre de la familia. Por eso entiendo que el plagio apalabrado que ocurre cuando se leen las cosas desde todas las perspectivas, es indudablemente el secreto para escribir un buen verso, de esos que llevan las comas y acentos mal colocados. Yo, por el contrario, continuaré escribiendo la banalidad que leen profesores, iluminados e intelectuales para que algún día logre que me conozcan como el mejor de los lectores y el peor de los que ya ni buscan cambiar su apellido.

Cuando cumpla los ochenta Por: Liliana Felipe y Jesusa Rodríguez

2006-06-27T00:03:00.001-07:00

Cuando,
cuando cumpla los ochenta,
me pondré calzones rojos, y sandalias satinadas
y saldré por las iglesias a reirme de las mochas
a escupirles el mandado
cuando,cuando,cuando
Cuando cumpla los ochenta
y me robe las limosnas en la iglesia de la esquina
y me tire al monaguillo en mitad del evangelio,
posición del misionero, la del santo sacramento
y que venga a nos tu reino
venga, venga ,venga
Si será mi herencia unos calzones rojos
un montón de santos rotos y el condón del monaguillo
Sí, seré una vieja loca, vieja escupe curas,
vieja puta, rematada, vieja pero no pendeja.
Cuando,
cuando cumpla los ochenta,
voy a ser un mal ejemplo,
me voy a meter al templo a gritarle a Torquemada:
vete mucho a la chingada!
y trepada en el altar, agarrada de una vela,
voy a interrumpir la misa y se los voy a enseñar
ahora pónganse a rezar. Digan cordero....

WEAPONS OF MASS DISTRACTION

2006-06-26T23:59:00.000-07:00

Epígrafe para la canción "I'm afraid of Americans" de David Bowie

2006-06-16T22:31:00.000-07:00

Bastaría que el hedonismo
ingiera su caricia de presagios enfermizos
y se sueñe acariciándonos a todos
con dedos de navaja imperceptible;
que se cubran los muros
con placeres de pisada panorámica
con el confuso perfume del elegido
con la frescura de saberse sin nación pero atrapado
con el crujir de las pisadas sobre la esperanza.
Bastaría perder las manos para cortarnos la lengua de un mordisco
como quien frota con recibos de compra
las paredes relucientes de un vacío sobrepoblado
como la risa paranoide del asustado
como palpar mi identidad hasta borrarla
como quien vive en cualquier parte
y mastica las hojas de un calendario
para saber que aún existe.

Flores a Lacan

2006-06-07T22:24:00.000-07:00

Toda respuesta regresa al aliento
sobre muletas de sonido tartamudo

un niño necesita
evidenciar con su mirada
la existencia de su espalda.

Cuerpos de nervios torcidos
escapan horrorizados sobre bicicletas estacionarias;

yo propongo regalarle un par de flores a Lacan.

Balada esquizo en el pasaporte de Simón Magus

2006-06-04T21:59:00.000-07:00

Pánico repetir del ritmo bocacalle
el centro es comercial por excelencia
el sorbo ajedrezado de la escencia
comenta antes que yo para que calle.

Moneda-en-conteo-mánico-de-humanos
sendas de mejilla endiosada
sábado mártir es tuyo/mío
gesticulo unidad masticando tu presencia
holístico pellejo unipolar
patea degollado
vórtice global
estómago metroaplatanado
destapar la imágen orgánica
y montarla como cometa interminable
de la mano del ahogado...

...para vivir la máquina...

...como livertá de épica reproducción
descentrada la poesía
arrojemos sus pedazos en cualquier parte
y consumámoslos boca abajo;

demasiados asientos de cuerpo sistemático
frente a destinos de mordida replicable
Simón se inyecta los boletos caducados
de cada avión inabordable.

Poesia Funeraria por: Pablo de Rokha

2006-06-03T16:03:00.000-07:00

Indiscutiblemente, en casas de arriendo,
a la ribera del pan y su situación aldeana de sombrero de sol,
contra empleados grandes o desesperados
y viudas terribles, que desprenden cabellos de estructura amarilla,
así moriremos, tal vez, al bramar contra la montaña.
Después de haber gastado electricidad y pantalones,
sudando terror y dignidad de asesino al cual van a fusilar los aterrados soldados,
y mirando, con la dentadura repleta de misterio,
cómo la querida mujer ya estará ruinosa y rajada de años, y enormemente
grandiosa de grandiosidad inútil,
y aprieta su triste carne contra las murallas,
o estará llena de llamas, como en la época del durazno que fue paloma, y cuando nos miramos ante un muerto.
Se destruye la esperanza humana, la azucena,
y su escudo va corroyéndose de herrumbre entre azules tiestos y serios difuntos
en espectáculo,
luego se gasta la gana llevada adentro
y unos orines con cementerio azotan este sepulcro de condición boreal, que el catre parece,
resonando.
No haber bebido,
¡ah!, no haber bebido más tinajas del principal vino tinto, del substancial elemento de abejas
eternas,
no haber tenido el cintunón del general de tribu,
y aquella gran cama tirada de mundo a mundo,
en donde creciesen bestias agrestes,
abejas de funeral, panteras del tormento a la guitarra, relampagueando,
y una gran espada roja
con la cual escribir la revolución proletaria,
y, en aquellos millones de atardeceres,
en los que nos sacamos los zapatos, sollozando,
no haber venido la luna desnuda
que florece, eternamente, a consolar a los moribundos.
A la criatura, cómo se le despluma y cómo se le inunda, a la simultaneidad, el reflejo
de materia de sepulcro,
porque es lúgubre cuando fallan las glándulas,
y en lo hondo del hígado del hombre se deshojan las violetas.
Hay que poseer el heroísmo de agonizar correctamente,
clavando los dedos de los ojos y su puñal en la tiniebla acumulada,
sin abandonar la voluntad de podrirse.
Ahora, si sabemos de qué manera las plantas de los pies rajan la miseria solar y alguna vez le oímos la bala a la tumba,
y el oro y el hecho en la garganta se nos va a atajar.
Si catre de bronce adquiere, morirá el burócrata contento como gusano,
con la lengua afuera entre la familia,
enderezando su conciencia de bruto y de pájaro y de siervo,
como quien levanta la casa
y la va a ubicar en donde concluyen las cosas.
Se apagaron todas las lámparas, gotea el viento, y el sol toma la forma del embudo.
En aquel entonces entenderemos al que asaltó y degolló a la humanidad para comprarle
laureles a su amiga,
al que edificó su tribu en la plaza pública gritando como acero,
al que desgarró mujeres y naciones y se revolcó con todos los relámpagos, en la sociedad
y sus potreros de desventura,
y no nos entenderemos nosotros, porque todo ha sido inútil y se ha perdido:
un traje, heroico de terrores, cubriendo tiempos eternos, y el infinito alimento provinciano,
morir en colchón, enormemente estupendo y afligido,
rempujando amargos carros de tercera, rempujando empeños, rempujando
cantando, rempujando abismos, rempujando palomas, abandonados,
porque el que se muere es él y su corazón, el que se muere, entonces,
y a quien invaden las poderosas arenas, el mar océano, su caballo gris, y la
perla obscura, que está dentro de la naranja,
aunque se designe Lucho o Domingo o Pancho.
Los que ardientes y alegres estábamos,
cabelleras de sepultura arrastrando, nos iremos descomponiendo y haciendo aceite,
haciendo narices, haciendo gusanos, haciendo historia,
hasta que quedemos desnudos, sin carne, sin entrañas, sin huesos,
nosotros, sin nosotros,
solamente un agujero de lo que fuimos, cuando con esto éramos esta misma lengua,
cuando ni siquiera el hombre
nunca fue lo que quería y lo que podía, nunca,
y toma, también, hacia la vida dispersa,
cansado e insatisfecho, como los caballos del idealista.
Allí, una sola uva será igual a una culebra y a una idea, o a un becerro de parafina,
y el escorpión sobre muchachas en violeta,
o anidará la araña religiosa en cuna de pájaro, desnudándose;
deshojando sus árboles, los acontecimientos
cubrirán el rol de la hoja caída, su silabario amarillo;
a tal altura, miserables botellas de soldado,
la espantosa necesidad de agarrarse a los propios suspiros, arañándolos colchón abajo,
derrumbándose,
cuando inicia la agonía su invasión de naufragio, de inundación tremenda,
y pierden los muebles hecho, empieza a hacerse uno todo girando, gritando, rodando en vorágine,
para que caiga ahí el difunto en su pellejo.
Rosas sobre negro y negros pueblos de viento,
amargura en fermentación de adioses, temporal de tripas a las lágrimas, creciendo los pelos en la obscuridad su alarido.
No digamos el porvenir de sollozos,
cuando la futura ciudad con nosotros cal y cemento organice,
entonces, soledad colosal del átomo,
contra nuestra forma y su ámbito: su ámbito, ¡oh! naufragado corazón,
la intimidad desencadenada,
su no oído grito, su grito tenaz, su grito de sangre que perece,
recuperando el terror inicial.
Solamente, no haber podido nunca comprender adentro, en los huesos,
que lo substancial no somos nosotros, nuestro proceder, nuestros zapatos,
nuestros amores, nuestros sentidos, nuestras costillas, nuestras ideas,
sino el universo infinito y la sociedad aclamándolo,
la energía histórico-dialéctica, expresándose por la persona y la transitoriedad de la persona,
sobre estos atados turbios y polvorosos,
que pudiesen ser manzanas o pólvora grande,
la afligida costumbre, el héroe,
lo abandonado, lo obscuro y copretérito en las burocracias acumuladas,
el afán de afanes, tantas cosas duras con pecho rosado,
en las que ubicamos nuestro poderoso amor y su látigo — y a alga marina su calzón echaba aroma-,
porque la abrazábamos desnuda, se ponía más bonita,
riéndose, blanca como plata o como agua, al agitar la bandera negra del pelo contra los desiertos,
encima de éste, aquéste montón de terror en el que nos morimos.
He ahí la conciencia y el ser, mezclándose de árboles incendiados y panoramas, a la canción pretérita,
revolviendo sesos y versos en la memoria —un grande espacio—, y entra el muerto
a la izquierda, y aquel pájaro en cántico de los álamos del cementerio,
peleando con nosotros, agusanados, como sardina podrida, o embalsamados en caricatura de almacén triste,
Porque tiene gusto a muerte la comida,
y olor a adiós y a muerte la piel y todos los negocios,
la fruta, la plata, la ropa, la sepultura,
y sólo la hoz y el martillo nos alumbran la materia,
como grandes casas de hierro con incendio.

2006-06-03T15:50:00.000-07:00